Оккупанты уничтожают Мариуполь, потому что он им не покорился

Я знал, что будет война. Если вы следили за моими сообщениями, то знаете об этом. В комментах шутили и хихикали, а я с ужасом за этим наблюдал.

Восемнадцатого февраля я написал другу, что «война будет 100%». Поэтому девятнадцатого мы с Ирой пустились во все тяжкие. Ресторан, кино, вино, все прочее. Боссе, бесе, басе, бесе, бом.

До этого мы жестко себя ограничивали, публичных мест избегали. Поэтому сразу же заболели ковидом. Помните, был такой? И в таком состоянии, с температурой, ломотой в костях и головными болями, мы встретили начало войны.

Я не спал уже много ночей, ожидал, поэтому смотрел обращение кремлевского отброса, на последних секундах которого по Киеву ударили первые баллистические ракеты. Это было очень театрально. И я тоже поступил театрально. Бегал по сцене, тряся кулаками и сыпая проклятиями.

Поскольку «надо что-то делать», мы начали что-то делать, а именно лихорадочно собираться. (Не делайте так, если не хотите наделать глупостей.) И поехали с разными приключениями – сначала не туда, потом застряли, приехали, а там никого нет – в село под Васильков. Нашли безопасное место, ага.

Через несколько дней стали там свидетелями апокалипсиса. И эпических обстрелов, с заревом на все небо, и мгновенного исчезновения цивилизации: сначала не расплатиться банковской картой, а потом уже ничего вообще не купить, только хлеб в пяти километрах от дома, если успеешь.

Из приятных впечатлений: местные бизнесмены раздавали всем бесплатно запасы грибов, уже на следующий день после начала войны сформировалась терроборона из суровых крепких мужиков.

А потом нас выгнали из деревни. Как граждан Беларуси, страны-агрессора. Позже, уже снова в Киеве, когда нас задержали как возможных диверсантов и спросили, граждане ли мы Украины, я было подумал: ну все, конец экскурсии в горах... Вдруг один из грозных бойцов говорит: а откуда вы из Беларуси? Я тоже белорус. Ффух, это не вечное проклятие, не приговор.

Больно, конечно, было, когда выгнали. Но не так больно, как пуск ракет, вылеты боевой авиации и вторжение танковых колонн с родной земли. Не так больно, как от ада, в который превратился хороший город Мариуполь. Который все предыдущие восемь лет становилось все лучше. Приобретал европейский вид и дух. О нем начали заботиться, его лелеяли. Его жители стряхивали с себя ахметовское рабство, весь этот донецкий мрак.

Я знаю, за что орки уничтожают Мариуполь. За новые красивые парки. За крутые кафешки. За хорошие локации. За фестивали. За травку вместо водки. За секс на пляже. За геев, которых здесь никто не трогал. (Скажите кто-нибудь этому чертову патриарху, что не геи портят эту землю, а он со своей черной стаей)

За красивую украинскую церковь, полностью покрытую уникальной петриковской росписью силами общины. За греков, которые делали вкуснейшие чебуреки с креветками, мидиями, семгой, а хоть ананасами и шоколадом. И все у них здесь было написано на их греческом языке. Но все это как-то сосуществовало с полком «Азов». Бойцы которого, когда одевались в гражданское, выглядели просто столичными хипстерами.

Потому что это Украина, крошка.

Орки уничтожают Мариуполь, потому что он им не покорился. И расцвел после того, как дал подсрачника всей этой вашей «денеерии».

Я не прощу этого. Никогда. Никому. Ни тем, кто это оправдывает, ни тем, кого сейчас волнует всякая ерунда, только не то, что здесь убивают, разрушают, оскверняют. Морят сотни тысяч человек. Ломают судьбы миллионов. Просто потому, что у одного плешивого клепки рассохлись в голове. А вместе с ним поехала крыша у целого народа, Чтобы им повылажило, скотинякам.

Простите за этот резкий переход. Действительно, судьба Мариуполя, где остался мой сын, мой Нестор, волнует меня гораздо больше всего остального.