Россияне думают, что когда-то мы их простим…

Ракета ударила по улице моего детства. Спальный зеленый квартал, где играли в футбол больше, чем учились в школе, и где вы скорее найдете АТБ, чем Сильпо, не говоря уже о центре принятия решений. Ракета совершила огромную воронку в том месте, где я в школьные годы бегал с друзьями. Ракета направила взрывную волну на окна, из которых я смотрел на свет еще совсем маленьким. Ракета выбила окна квартиры, где я провел большую часть жизни, где радовался и болел, где переживал первую влюбленность (о любви, а еще и взаимной нечего было и мечтать) и где читал первые свои книги, лелея мечты о своих собственных, где ждал на результаты экзаменов и футбольных матчей. Ракета выбила окна на кухне моей мамы…

Ракета сделала это потому, что какое-то больное создание в бункере приказало генералам во что бы то ни стало отключить свет в Киеве в новогоднюю ночь. Любой ценой. Даже если ценой будет позор…

То, что я чувствую, мелочи, по сравнению с тем, что переживают люди, которые теряют любимых на этой войне, остаются без близких. Без жилья. Без надежды вернуть все то, что у них забрали…

Месть это блюдо, которое подают холодным. Если россияне думают, что когда-нибудь мы им забудем…

Наша ненависть не нуждается в криках. Она должна быть без эмоций. Но действенная. Она будет эффективна. Она будет находить каждого. У нее будет очень хорошая память. Она не забудет ничего даже когда политики провозгласят мир.

И не только в 2023 году мы будем помнить об этом. Ой, не только.