«Помер тот, помрет и этот». О чем мечтают россияне

Украинская часть ленты: воюем, нужны дроны туда, автiвки сюда, мы их щемим там, они нас щемят тут, сто пятьдесят тысяч уже зарыли и еще пять раз по столько же зароем, бавовна в Тупсе, рейд по тылам в Брянске, дрон на радаре А-50 в Беларуси, пожар в Коломне, и даже мин***ица выкладывает орден за содействие разведке.

Руссолиберальная часть ленты: постит фотки мертвого Сталина, со смиренно скрещенными ручками шепотом радуется на кухне: помер тот, помрет и этот. 
Ленты не пересекаются вообще. Два совершенно разных мира. 

Если б я по профессиональной необходимости не был подписан на русских либералов, я б уже в жизни не помнил бы, что сегодня помер Сталин. Какая разница, когда он там помер. Вообще плевать. Нам бы этого убить. 

А там реально прям праздник: а-ха-ха, помер, помер семьдесят лет назад-тот, ты смотри, помер же, и этот, этот – тоже помрет!

Дорогие мои карбонарии. Тот помер в возрасте семидесяти четырех лет. От старости. В своем собственном кабинете, в своем собственном Кремле, в своем собственном городе, в своей собственной империи. Это все реально было его собственностью. Прожив, с его точки зрения, отличную, просто фантастическую жизнь. В абсолютном всевластии, удовлетворяя любое желание, убивая вас миллионами. Царствуя безраздельно двадцать лет, и разделяя власть – тридцать лет.

Своей смертью, безнаказанным, кумиром сотен миллионов. До сих пор пол-страны его портреты на палках таскает. 

Этот тоже помрет. В собственной постели. В окружении семьи. В собственном дворце. В собственной империи. Положив вас, ну, сотнями тысяч уже точно. Прожив, с его точки зрения, отменную, просто фантастическую жизнь. Являясь самым богатым человеком на планете, имея все, что угодно, удовлетворяя любое свое желание, играясь жизнями и смертями, и судьбами целых стран. 

И то, что он помрет что-нибудь там в районе девяноста лет миллиардером и абсолютным монархом, а его портреты ваши внуки потом будут изучать в учебниках истории наравне с «великими» Петром Первым, Иваном Грозным, Иосифом Сталиным – вот вообще ни разу для него не трагедия. Вот, вообще ни разу не поражение. Это будет полная и абсолютная победа.

Поражение – это когда с кинжалом в жопе в канализации или с веревкой на шее в тюрьме в Багдаде. А это будет как раз у вас. 

И вы еще десятилетиями так и будете подыхать на стройках военных заводов Индигирки, в прошловековых шенелях на полях Угледара, получать бутылки шампанского в задницу и раз в год, отогревая отмороженные кайлом руки чуть теплым от дистрофии дыханием, с злорадной усмешкой, шепотом, чтобы, не дай бог кто не услышал, или в эмиграции, уже, казалось бы, став свободными, но все равно налепливая себе на лоб клеймо раз в год шептать друг другу: помер, помер тот-то, помер!!!

Рабы...